хвалю, как всякий кулик, болото
своё. здесь нет бедолаги Лота,
лишь столб соляной - есть за что ретине
в тоске зацепиться - торчит посредине
двора, на котором травы по пояс,
зимой сугробы и северный полюс,
каток с детворой, она резвится -
каждый мечтает скорей развиться
и свиться в прыжке надо льдом коробки,
да жаль для тройного у нас короткий
день, а ночью не станешь, руки
сунув в брюки, выкидывать трюки,
выпрыгнешь вверх - каблуки на резине -
и рухнешь на лед, рот с испугу разиня.
Лот, который не значился в смете,
бежал, спасаясь от верной смерти,
нас же, входящих в смету, спалили
было, да дров еще спилили.
сожгли - какие уж тут содомы? -
сами чучело из соломы.
шли, Лот, дочерей к нам из дальней дали,
чтобы без ласки не увядали
они, беглянки, - и, может статься,
научим их на коньках кататься,
скользить со скоростью, коей борзая
позавидует, лед разрезая,
выделывать па со славянской харизмой,
пусть столп соляной глядит с укоризной.
